Lacrime
sul
letto di semina
perché
non c’è speranza
nel
mio cuore.
Tutta
l’estate
faccio
cordoglio
per
la mia sventura
che
matura.
Infine
l’autunno
e il
tempo della mietitura
stringendo
il vuoto
nelle
mani
cresce
l’amarezza
per
il mancato miracolo.
E
ritorno a nutrirmi
di
bave d’inverno.
